Pikadilly

Galassie di foglie verdi giocavano con la luce di settembre
quando io non arrivavo ancora al ramo più umile
di quel fico piantato tra le prime parole del mio libro.

Ogni tanto i suoi figli sentivano il bisogno di morire
e scendevano con un volo preciso, giù, fino alla terra.

In braccio al loro padre,
che ne sapevano di quanto fosse duro il mondo
e a senso unico la morte.

Se lo capivano,
erano già gocce con la testa spaccata
o quelle conquiste che io dicevo di aver staccato dalla vetta dell’albero.

Nemmeno io sapevo
quanto amari fossero quei dolci fichi suicidi.