Io scrivo e tu magni

Perdonate il titolo alla carbonara, ma oggi sento il mio istinto romano premere violentemente per venir fuori a defalangizzare qualcuno.

Difficilmente scrivo post o status come palle di cannone dirette, esplicite e indirizzate a persona X, ma stavolta seguo la mia irrazionalità misto immaturità e scodello pubblicamente il mio disappunto per X, Y e Z, individui dei quali non faccio nomi perché non è comunque nelle mie intenzioni pubblicizzarli in alcun modo. (Qualunque sia il nostro grado di amicizia virtuale, i nomi da questa tastiera non verranno fuori, si chiama principio.)

L’argomento è: quando spacciare per tuo ciò che ho scritto io.

Ci sono cose più intime di un organo vitale, cose per le quali persone come me arriverebbero a scolare il proprio sangue in una fogna pur di continuare a viverle o anche a stare loro accanto, cose che non vanno toccate da nessuno, ma solo osservate, apprezzate o anche odiate, ma mai deflorate. Mai.

La scrittura per me è una di quelle.
Non sono una scrittrice, non voglio scrivere libri, voglio solo scrivere i miei blog e i miei status senza ritrovare le mie parole (intese come espressioni, frasi, pensieri, ecc.) sulla bocca di qualcun altro mentre si bea di averle partorite con dolore. Vederle stampate e vendute, poi, mi fa incazzare come un Klingon.

Non si tratta di prendersi i meriti o di chi scrive meglio di chi, si tratta di rapire la voce di un’altra persona per farla tua laddove non è tua nemmeno se lo volesse.

Quando scrivo qualcosa lo faccio perché c’è qualcuno dentro di me che ha bisogno di entrare in contatto con il mondo. Per farsi vedere ha bisogno di vestirsi, io uso le parole come vestiti, rubarle vuol dire rendere quella persona di nuovo invisibile.
Non difendo il diritto d’autore (see, figuriamoci se io mi sento un’ autrice), voglio solo che a quella parte di me non vengano rubati i vestiti.

La rete sembra essere sempre più considerata come un grande distributore di idee aggratise, dove ognuno ha l’assoluto diritto di prendere senza chiedere e di vendere l’altrui idea come propria, ma quello che in verità non è un diritto, bensì una schifezza, diventa un’assoluta bastardata che a volte, ed è questo il caso, fa molti danni.

Non fraintendetemi, mi inorgoglisce sapere di scrivere cose tanto gradite da essere rapite e spacciate per figlie naturali da altre persone, ma come madre delle mie stesse parole mi è impossibile lasciar perdere perché sento di non essere più tanto libera di esprimermi, di mandare a spasso le mie nanette per il web senza la paura di vedermele portar via.
Non le considero belle, ma le amo e le sento tremendamente mie.

Ho dovuto limitare la comunicazione nel mondo offline perché pochi mi capivano, doverlo fare anche qui a causa del solito figlio di puta che ruberebbe anche i rutti perché incapace di farne di propri, boh, mi fa acidamente riflettere e, naturalmente, incazzarare, oltre che sentire lo squarcio dell’incomprensione tra me e il resto del globo aprirsi sempre di più.

Esagerata? Forse, ma è soffocante vedersi rubare le ultime scorte di sopravvivenza e ritrovarsele con un codice a barre attaccato alle chiappe.